Turismo Cultural

-Disculpe,¿podría hacerle llegar esto a mi hijo?
-¿Quién es su hijo?- Sé positivamente que es la Sra. Ulloa, la madre de uno de mis más feroces discipulos.
-...Javier...Xavi Perez.
-Si Claro, recuerdo haber hablado con usted por teléfono alguna vez, encantado.- Evito hacer ningún comentario más, tampoco acerca de las virtudes de un almuerzo a base de Donetes y Fanta de Naranja en un adolescente de 81 kg. de peso.
-Venga...saludos a todos...estamos de regreso a las 5- Cortando cualquier posibilidad de establecer ningún dialogo más con la Sra. Ulloa o alguna otra de la 3 o 4 progenitoras de mis mediocres estudiantes...además una de ellas es la también bella mamá de Lídia y no me conviene hablar con ella.
Subo al autobús...no está nada mal el nuevo autobús de la corporación municipal.
-A ver Poetas....¿falta alguien?- pregunto mirando hacia el fondo...intentado no fijar la mirada en ninguno de los estudiantes...pero inconscientemete (una vez más) clavo mis ojos en Lídia.
-En serio, ¿Estais todos?- me siento avergonzado...bajo mis 501 algo se pone duro, grande, morado... ella...tadre o temprano acabaré teniendo problemas.
-Sr. Morales...Proceda- con el viejo conductor de autobús hay un cierto compañerismo, no en vano, él tiene que aguantar estas hienas cada día, también.
-Doctor...anestesia y sutura, jejeje- se ríe el jodido, imagino que de mofa de mí y mi más que aplazado proyecto de doctorarme. Se ríe...le gusta su trabajo...és agradable estar con él. Cuando charlamos (más bien poco), procuro imitar la jerga que usaba con mis amigos, llena de tecnicismos y palabrejas rebuscadas que consiguían impresionar al extraño...pero que al final siempre resultaba soez y repetitivo.
El autocar arranca...empieza la aventura...a ver que tal se portan esta vez.
-A ver muchachos, imagino que traen las fotocopias que les dí y el libro de historia del arte...¿verdad?-...empiezo mi rollo de siempre...
-¿A que hora tenemos hora libre?- me interrumpe uno de mis pequeños hooligans...
-A ver Poeta...llegaremos a las 10, por lo tanto de 10 a 1 quiero que le echen un buen vistazo a todo, como cada año, me quedaré en la 1ª sala donde está el románico y daré una pequeña charla, para quién esté interesado, sobre los frescos del siglo X y XI que hay allí exposados.
Pongo cara desafiante-Doi por hecho que os portareis como "gente" no como simios-...Cotinuo con mi rollo...
-Los quer esteis en las salas de gótico, renaicimiento, barroco espero que...- estoi soltando el discurso de siempre...pero mi mente esta allí fija, hacia ellos...hacia esos pezones rosados, tiernos, definitivamente primaverales. Toda ella es desafiadoramente sensual, aunque sentidamete infantil...casi puedo oler ese olor a sexo, un olor puro, casto, olor a melocotón, olor a sexo pero tierno. Mi deso no tien nada de tierno...es animal...es violento...se me pone dura ... grande... morada. Me pierdo...
-Eso es todo.- Cocluyo avergonzado...me siento al lado de Morales.
Espieza la juerga en el fondo del autobús...quién, si no ellos lo ocupan...que vulgares i mediocres resultan.
Un coro desafinado intenta cantar...pero aulla...
-Una alemana me la meneaba....
Los aborrezco tienen corcho en vez de seso.
-...en una tienda de campaña, como veia que...
Aunque intente hacer caso omiso...no puedo...no debo ¿cómo corto la musiquita?
Bueno voy para allá...a charlar con ellos.
- A ver poetas...un poco de silencio...
-¿Porqué? ¿Acaso estos es una biblioteca?- La sonrisa babeante de Carreras es inquietante... si yo tubiera esa cara de tonto, solo saldría a la calle con una bolsa de papel en la cabeza.
-Esta ordinariez que cantais es vomitiba...
-Eh!! Profe en tu epoca ya tocaba la Polla Records...ellos también dicían guarradas- Suelta el más espavilado.
-Ahí has estado bien, Erik, imagino que todavia las dicen...pero ellos fueron los primeros que digeron guarradas en este país...pero lo que cantais esta tan sobado, es tan...mediocre.
-Va que sois buenos poetas...¿y si provais de cantar alguna otra canción?...o por lo menos, ¡inventaros para esta melodia alguna letra un poco más graciosa!...¿más original?- Les propongo, seguramente sin éxito.
-Uuuuuuuh!!!!- aullan
Ahora viene cuando me embalo.
-Además ninguna alemana os la ha menado, de hecho ninguna chavala os la ha meneado jamás. Os la meneais solos, me parto solo de pensar en la cara de mandril que se os debe poner-Quixas me he pasado...pero no es el momento de una retirada, sería perder esta partida.
-Por cierto, Xavi, tu madre me ha dado esto para ti, creo que es tu almuerzo, hemos estado charlando un buen rato...¿sabias?- Sonrio sadicamente...lo he conseguido...todos bajan la vista y se produce el milagro...he ganado una vez más.
Me doy la vuelta y avanzo por el pasillo central del autobús. Recito en voz vaja a C. Bukowski.
-No me gustan los poetas. No me gustaría que me encerraran en la misma habitación que ellos.
Me apuro, si perder el equilibrio, no debo mirar a aquella niña, no debo desear aquella niña.
Me averguenzo...saludo amablemente al Sr. Morales.